À Galveston, sur la côte étouffante du Texas, l'air de ce 19 juin 1865 était chargé d'une humidité qui pesait sur les épaules comme un manteau de plomb. Le major-général Gordon Granger monta sur le balcon de la Villa Ashton, un papier froissé à la main, tandis que le soleil de l'après-midi faisait scintiller les baïonnettes de ses troupes. En bas, une foule de visages levés vers lui attendait un signe, un souffle, une direction. Lorsqu'il commença à lire l'Ordre général numéro 3, annonçant que tous les esclaves étaient désormais libres, le silence qui suivit ne fut pas celui de la joie immédiate, mais celui d'une sidération profonde. Ces hommes et ces femmes apprenaient que leur vie avait légalement changé deux ans plus tôt, mais que la nouvelle avait mis des siècles de poussière et des milliers de kilomètres de sang pour leur parvenir. Pour quiconque cherche à savoir When Was Slavery Abolished In USA, la réponse ne réside pas dans une date unique, mais dans ce décalage cruel entre la loi écrite et le souffle de la réalité humaine.
L'histoire officielle aime la netteté des calendriers. Elle préfère les plumes qui grattent le parchemin dans le calme des bureaux de Washington aux cris étouffés dans les champs de coton. On nous enseigne souvent que le grand basculement s'est produit le premier janvier 1863, sous la main d'Abraham Lincoln. Pourtant, cette Proclamation d'émancipation n'était, au moment de sa signature, qu'une promesse jetée au milieu d'un ouragan. Elle ne libérait que ceux qui se trouvaient dans les États en rébellion, là où le gouvernement fédéral n'avait précisément aucun pouvoir pour faire respecter sa volonté. C'était un acte de guerre autant qu'un acte de foi. Dans les États frontaliers restés fidèles à l'Union, comme le Kentucky ou le Delaware, les chaînes restaient scellées, le droit de propriété sur l'humain demeurant intact sous le regard froid de la loi.
Ce paradoxe temporel définit l'expérience américaine du XIXe siècle. La liberté n'est pas tombée comme une pluie soudaine sur un sol assoiffé. Elle a rampé, s'est cachée dans les bois, a traversé des fleuves à la nage et a attendu derrière les lignes de front. Pour une mère travaillant dans une plantation de Caroline du Sud, la liberté n'est pas arrivée par décret présidentiel, mais le jour où elle a vu les uniformes bleus de l'Union apparaître à l'horizon, transformant les mots lointains de la capitale en une réalité physique et immédiate. La structure même de cette transition montre que le droit n'est qu'une carcasse vide si la force ne vient pas l'habiter.
La Longue Nuit vers When Was Slavery Abolished In USA
Pendant que les diplomates européens observaient avec une curiosité prudente ce déchirement transatlantique, le pays s'enfonçait dans une métamorphose constitutionnelle sans précédent. L'adoption du treizième amendement représentait l'aboutissement d'une lutte acharnée, une tentative de graver enfin dans le marbre ce que la déclaration d'indépendance avait si hypocritement omis. Le 18 décembre 1865, le secrétaire d'État William Seward certifia que cet amendement faisait désormais partie intégrante de la Constitution. Techniquement, juridiquement, on pourrait dire que c'est l'instant précis où l'institution fut rayée de la carte légale. Mais pour les quatre millions d'êtres humains dont le dos portait les cicatrices du fouet, cette date n'était qu'un nouveau départ dans un labyrinthe dont les murs changeaient simplement de forme.
La question de savoir When Was Slavery Abolished In USA demande de regarder au-delà de la ratification. Le passage de l'esclavage à la citoyenneté ne fut pas une porte franchie, mais un long couloir sombre. En Europe, l'abolition avait souvent suivi des trajectoires différentes, comme en France où le décret de 1848 avait mis fin à l'infamie dans les colonies après des décennies de reculs et de restaurations honteuses. Mais aux États-Unis, la fin de l'esclavage était intrinsèquement liée à une refonte totale de l'identité nationale. Il ne s'agissait pas seulement de libérer des corps, mais de décider si ces corps possédaient une âme politique.
L'hiver 1865 vit des milliers de personnes errer sur les routes du Sud, cherchant des membres de leur famille vendus des années auparavant, des fils dont ils n'avaient plus que le souvenir d'un pleur, des épouses dont le nom s'effaçait. Ces pèlerinages de la douleur étaient les premières marches de la liberté réelle. Dans les archives de l'époque, on trouve des lettres poignantes adressées au Bureau des réfugiés, des affranchis et des terres abandonnées. Des hommes y demandaient simplement l'autorisation de cultiver un lopin de terre pour nourrir leurs enfants. La réponse fut souvent le silence ou, pire, la mise en place des Codes Noirs, ces lois locales destinées à réinstaurer une forme de servitude sous un autre nom, punissant le vagabondage par le travail forcé.
La liberté est une matière fragile qui nécessite des institutions pour la protéger. Sans l'accès à la terre, sans le droit de vote, sans la protection des tribunaux, l'abolition risquait de n'être qu'une abstraction sémantique. Les anciens propriétaires, dépossédés de leur main-d'œuvre gratuite mais pas de leur sentiment de supériorité raciale, inventèrent le métayage, un système de dettes perpétuelles qui maintenait les familles noires dans une pauvreté structurelle. Le sol restait le même, les outils restaient les mêmes, et souvent, le maître restait le même. Seule la nature du contrat avait changé, passant de la propriété directe à l'exploitation économique.
Imaginez un instant le regard d'un vieil homme au Mississippi en 1870. Il a connu la vente aux enchères, la séparation d'avec ses parents, le travail sous la menace constante du cuir. Il voit passer les soldats fédéraux qui se retirent peu à peu, laissant place aux ombres des sociétés secrètes qui s'organisent dans la nuit. Pour lui, la victoire de Lincoln semble déjà s'évaporer. Le sentiment d'être libre est indissociable de la sécurité, et cette sécurité commençait déjà à se fissurer sous le poids de la Réconciliation, ce grand mouvement où le Nord et le Sud blanc choisirent de panser leurs plaies au détriment de la justice raciale.
Le récit national américain a longtemps occulté cette période de la Reconstruction, préférant la vision simpliste d'un pays qui se soigne par la vertu. Pourtant, c'est là que se joue la véritable tragédie. Lorsque les troupes fédérales quittèrent définitivement le Sud en 1877, une chape de plomb retomba. Les gains politiques fragiles furent balayés par la violence et la ségrégation. Le droit de vote fut étouffé par des taxes et des tests de lecture impossibles. La promesse de 1865 devint une étoile lointaine, visible mais inaccessible.
La Persistence des Ombres et le Poids des Dates
On ne peut pas comprendre l'histoire de ce pays sans admettre que l'abolition fut un processus inachevé. La réponse à When Was Slavery Abolished In USA n'est pas un point final, mais un point-virgule. La clause de sauvegarde du treizième amendement, qui autorise le travail forcé pour les condamnés d'un crime, a ouvert une brèche dans laquelle le système carcéral s'est engouffré avec une efficacité redoutable. Des milliers de jeunes hommes noirs furent arrêtés pour des motifs futiles et loués à des entreprises privées pour extraire du charbon ou poser des rails de chemin de fer. C'était l'esclavage sous un autre nom, une renaissance de la servitude légalisée par l'État lui-même.
Cette réalité nous oblige à repenser notre rapport aux commémorations. Célébrer Juneteenth ou le jour de la ratification est nécessaire, mais cela ne doit pas nous dispenser de voir les fils invisibles qui relient le passé au présent. La richesse accumulée pendant des siècles sur le dos de millions d'individus n'a pas disparu par enchantement le jour où les signatures ont été apposées sur les documents officiels. Elle s'est transformée en capital, en infrastructures, en privilèges générationnels qui continuent de structurer le paysage social.
L'histoire est une succession de vagues, et chaque vague de progrès a été suivie d'un ressac violent. La fin de l'esclavage a mené aux lois Jim Crow. Le mouvement des droits civiques a mené à l'incarcération de masse. Chaque fois que l'on croit avoir atteint le rivage de l'égalité, l'horizon semble s'éloigner de quelques kilomètres supplémentaires. C'est cette tension constante qui rend l'étude de 1865 si vitale aujourd'hui. Ce n'est pas une étude de l'antiquité, c'est une autopsie de l'âme contemporaine.
Dans les petites villes de l'Alabama ou de la Géorgie, on trouve encore des monuments dédiés aux généraux confédérés, érigés des décennies après la guerre pour réaffirmer qui détenait le pouvoir symbolique. En face, parfois, une plaque discrète rappelle le site d'un ancien marché aux esclaves. Ces deux réalités coexistent dans une friction permanente. La mémoire est un champ de bataille où le sens des dates est sans cesse remis en question. Pour les descendants de ceux qui ont attendu la nouvelle de la liberté à Galveston, la date du 19 juin possède une charge électrique que le 18 décembre n'aura jamais. C'est la différence entre la loi et le ressenti, entre le papier et la peau.
La complexité de ce moment historique réside aussi dans la manière dont il a été perçu à l'étranger. À l'époque, les ouvriers du textile à Manchester, en Angleterre, bien que souffrant de la famine du coton causée par le blocus de l'Union, apportèrent leur soutien aux abolitionnistes américains. Ils comprenaient, au-delà de leurs propres estomacs vides, que la cause de l'homme libre était universelle. Leur sacrifice rappelle que la fin de l'esclavage n'était pas seulement une affaire intérieure américaine, mais un séisme dont les ondes de choc ont redéfini la notion même d'humanité à l'échelle globale.
Pourtant, malgré ce soutien international et les avancées constitutionnelles, le sentiment de trahison a persisté. Frederick Douglass, l'un des plus grands orateurs de son siècle et lui-même ancien esclave, ne cessait de rappeler que la liberté sans justice n'était qu'une forme raffinée de cruauté. Il avait compris que l'abolition formelle n'était que le début d'une lutte bien plus vaste pour la dignité. Ses discours, vibrants de colère et d'espoir mêlés, résonnent encore dans les débats actuels sur les réparations et la justice systémique.
Regardons de plus près la vie d'une femme nommée Elizabeth Keckley. Née esclave, elle racheta sa liberté grâce à ses talents de couturière et devint la confidente de Mary Todd Lincoln à la Maison-Blanche. Sa trajectoire est exceptionnelle, mais elle illustre la force de volonté qu'il fallait pour naviguer dans un monde qui refusait de vous voir. Elle a vécu ce basculement, elle a vu de ses yeux la signature de Lincoln, mais elle a aussi connu les insultes dans les rues de Washington et la précarité de sa position. Pour elle, comme pour tant d'autres, la liberté était un vêtement que l'on devait coudre soi-même, point après point, dans l'ombre de l'indifférence générale.
Le poids de 1865 ne s'allège pas avec le temps. Au contraire, il semble s'alourdir à mesure que nous découvrons l'ampleur des conséquences à long terme. Les traumatismes se transmettent de manière épigénétique, les inégalités de santé et d'éducation trouvent leurs racines dans ces sols labourés par la servitude. Reconnaître cela n'est pas une marque de pessimisme, mais un acte de respect envers ceux qui ont survécu. C'est admettre que l'histoire n'est pas un livre que l'on referme, mais une conversation que l'on poursuit, parfois avec douleur, souvent avec une nécessité impérieuse.
L'essai de comprendre ces événements nous ramène toujours à l'humain. Derrière les grands mouvements de troupes et les débats parlementaires, il y a le battement de cœur d'un enfant qui réalise que ses parents ne peuvent plus être vendus. Il y a le soulagement d'un vieillard qui peut enfin cultiver son propre jardin sans craindre le fouet. Ces moments de grâce, bien que fragiles et souvent piétinés par la suite, constituent l'essence même de ce que signifie être libre.
Aujourd'hui, alors que les débats sur l'enseignement de cette histoire font rage dans les écoles, il est crucial de ne pas laisser les dates devenir de simples chiffres sur une page. Le 1865 américain est un miroir tendu à toutes les démocraties. Il nous interroge sur notre capacité à transformer nos idéaux en actes, sur notre courage face aux injustices héritées, et sur notre persévérance dans la quête d'une société réellement inclusive. La fin de l'esclavage ne fut pas un don accordé par les puissants, mais une victoire arrachée par les opprimés et leurs alliés, une victoire dont nous sommes les gardiens précaires.
En marchant aujourd'hui dans les rues de Savannah ou de Charleston, on peut parfois sentir, dans le murmure du vent à travers les chênes couverts de mousse espagnole, l'écho de ces voix oubliées. Elles ne demandent pas de pitié, elles demandent la vérité. Elles nous rappellent que le chemin parcouru est immense, mais que le sommet de la montagne est encore caché par les nuages. La liberté n'est pas un état de fait, c'est une pratique quotidienne, une vigilance qui ne doit jamais s'éteindre.
Près du fleuve Potomac, là où les monuments de pierre blanche s'élèvent vers le ciel, l'ombre de l'esclavage s'étire encore. Elle se glisse entre les colonnes du Lincoln Memorial, elle hante les couloirs du Capitole. Elle nous rappelle que chaque brique de ces édifices porte en elle la sueur de ceux qui n'ont jamais vu la terre promise. C'est cette dualité, entre la splendeur des idéaux et la noirceur de la réalité, qui forge le caractère unique de l'expérience américaine.
Le soir tombe maintenant sur Galveston, et les lumières de la ville commencent à briller, se reflétant sur les eaux sombres du Golfe du Mexique. Le balcon de la Villa Ashton est vide, mais l'écho de l'ordre général numéro 3 semble encore vibrer dans l'air tiède. On se souvient que la liberté est arrivée ici avec deux ans de retard, portée par des soldats fatigués et reçue par des cœurs épuisés. Cette attente, ce silence prolongé, est peut-être la leçon la plus importante de toutes : la justice qui arrive trop tard porte en elle une blessure que le temps seul ne peut guérir.
Il reste alors cette image, persistante comme un rêve au petit matin : une ancienne esclave, les mains calleuses posées sur ses genoux, regardant l'horizon avec une expression indéchiffrable. Elle sait que les chaînes sont tombées, mais elle sait aussi que le chemin devant elle est jonché de pierres. Elle se lève, ajuste son châle, et fait son premier pas dans ce nouveau monde, un pas incertain mais définitif, vers une lumière qu'elle n'avait jamais osé imaginer.
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essay_text = """Dans la pénombre fraîche d'une cave de pierre en Haute-Loire, les secondes semblent s'étirer au rythme d'une respiration invisible. Un homme aux mains épaisses, marquées par les hivers et le sel, approche un fin poinçon d'os de cheval de son visage. René, artisan dont la famille travaille la terre depuis quatre générations, ferme les yeux pour mieux écouter ce que son odorat lui dicte. Il pique la chair d'un jambon suspendu au plafond depuis dix-huit mois, retire l'os avec un geste vif et l'approche de ses narines. Une note de sous-bois, d'amande sauvage et de graisse mûrie s'échappe de la blessure invisible. À cet instant précis, la technique s'efface devant une mémoire presque mystique, celle d'un savoir-faire qui transcende le simple geste alimentaire pour toucher à l'essence de la survie et du plaisir. Ce que René évalue dans le secret de son atelier, c'est l'aboutissement d'une tradition ancienne, une discipline que le monde moderne redécouvre aujourd'hui sous le nom de Charcuterie.
Le silence qui règne dans ces pièces de séchage est trompeur. Sous la peau dorée et fleurie des pièces de viande, des milliards de micro-organismes s'activent dans une guerre invisible et hautement organisée. C'est une alliance fragile entre l'homme, le sel et le temps. À une époque où l'immédiateté gouverne nos moindres actions, où la nourriture est devenue un produit industriel désincarné, standardisé par des algorithmes et des chaînes de montage stériles, cette lente maturation apparaît comme un acte de résistance culturelle. Préserver la chair n'est plus une nécessité biologique de subsistance pour affronter les mois d'hiver ; c'est devenu une quête esthétique, une conversation intime avec les forces de la nature et de la fermentation.
Les premiers frimas de l'automne marquaient autrefois le début de ce que les campagnes françaises appelaient la tuerie du cochon ou la Saint-Barthélemy des bêtes à soies. Cet événement, que l'historien anthropologue Christian Bromberger a longuement décrit dans ses travaux sur les sociétés rurales européennes, constituait le pivot de l'année paysanne. Ce n'était pas un acte de cruauté gratuite, mais un rituel sacrificiel empreint d'une immense gratitude envers l'animal qui avait transformé les déchets de la ferme en une promesse de protéines pour les mois obscurs. Tout le village se rassemblait. Les femmes s'affairaient autour des grands chaudrons de cuivre pour recueillir le sang encore chaud, tandis que les hommes maniaient les couteaux avec une précision chirurgicale. On ne gaspillait rien. La vessie devenait un récipient pour le saindoux, les boyaux étaient lavés des heures durant à l'eau courante de la rivière, et les oreilles finissaient confites dans le sel.
## Une Science de l'Ombre et du Sel
Derrière l'apparente rusticité de ces pratiques villageoises se cache une biochimie d'une complexité fascinante qui échappe aux laboratoires les plus modernes. Lorsque le sel pénètre les tissus musculaires, il n'agit pas seulement comme un agent de saveur. Il déclenche une révolution cellulaire. En abaissant l'activité de l'eau, un concept que les scientifiques nomment le potentiel hydrique, le sel prive les bactéries pathogènes de l'élément liquide indispensable à leur prolifération. C'est une purification par déshydratationosmose.
Le professeur d'histoire de l'alimentation Jean-Robert Pitte rappelle souvent que l'invention de la salaison a permis les grandes explorations maritimes. Sans ces viandes séchées et ces graisses stabilisées, les caravelles de Christophe Colomb ou de Magellan n'auraient jamais pu traverser les océans. L'humanité a littéralement conquis la planète grâce à sa capacité à figer le dépérissement de la matière organique. Le sel est devenu la première monnaie de l'Histoire, le salaire des soldats romains, précisément parce qu'il détenait le pouvoir de suspendre le temps microbiologique.
Dans les boyaux naturels où repose la mêlée de viande, une faune microscopique commence alors son œuvre de transformation. Les staphylocoques et les lactobacilles utiles, naturellement présents dans l'environnement de l'atelier, prennent le dessus sur les souches destructrices. Ils consomment les sucres résiduels, produisent de l'acide lactique et font baisser le taux d'acidité de la viande. Ce processus de acidification stabilise la structure des protéines, donnant au produit final sa texture ferme et sa couleur de rubis sombre. La fine pellicule blanche qui recouvre les saucissons, appelée la fleur de surface, est composée de moisissures nobles du genre Penicillium. Ces champignons microscopiques protègent la viande de la lumière et de l'oxygène, tout en développant ces arômes caractéristiques de cave et de noisette que les connaisseurs recherchent.
## Le Paradoxe Moderne de la Charcuterie
Cette alchimie ancestrale subit pourtant les assauts d'une époque obsédée par la vitesse et l'hyper-hygiénisme. Le grand public, habitué aux barquettes de plastique sous atmosphère protectrice alignées dans les supermarchés, a oublié le goût de la patience. Pour répondre à une demande de masse, l'industrie a remplacé le temps par la chimie. Les nitrites de sodium injectés en masse permettent de colorer un jambon en rose vif en moins de quarante-huit heures, là où le sel et le vent réclamaient des mois pour obtenir une teinte de nacre naturelle.
Cette accélération a un coût, non seulement gustatif mais aussi sanitaire. Les débats récents à l'Assemblée nationale française et les rapports de l'Organisation mondiale de la santé ont mis en lumière les risques liés à la consommation excessive de ces additifs de synthèse. Le consommateur moderne se retrouve pris dans une contradiction douloureuse : il aspire à la nostalgie du terroir tout en exigeant des produits standardisés, bon marché et éternellement impeccables. L'artisanat véritable se situe à l'exact opposé de cette uniformité. Il accepte le risque de la variation, la nuance d'une saison à l'autre, le fait qu'un jambon séché au vent du mont Pilat n'aura jamais le même profil qu'un autre affiné dans les brumes du Pays basque.
Les défenseurs de ce patrimoine ne se contentent pas de reproduire des gestes du passé. Ils luttent pour la survie d'un écosystème agricole global. Faire de la haute qualité exige des animaux élevés dignement, nourris lentement avec des céréales locales, des glands ou du lactosérum issu de la fabrication des fromages voisins. La texture de la graisse, sa capacité à fondre à la température de la langue, dépend directement de l'alimentation du porc. Une bête élevée en batterie, privée de mouvement et engraissée aux farines industrielles, produira une chair aqueuse incapable de soutenir un long affinage. Sauver le produit final revient donc à sauver la terre qui l'a vu naître, les éleveurs qui veillent sur les portées et les paysages de bocages que l'agriculture intensive menace de faire disparaître.
## Les Géographies du Goût et de la Transmission
Chaque vallée européenne possède sa propre signature, écrite dans la chair et le sel. En Italie, le jambon de Parme se nourrit de l'air marin qui franchit les Apennins pour s'adoucir dans les vergers d'Émilie-Romagne. En Espagne, le Jamón Ibérico de Bellota atteint des sommets de complexité grâce au métabolisme unique du porc noir qui stocke l'acide oléique des glands directement dans ses muscles, offrant une texture presque huileuse qui évoque l'huile d'olive. En France, le pâté en croûte réclame des compétences d'architecte et de pâtissier, assemblant des viandes marinées sous une voûte de pâte feuilletée dorée à l'œuf, scellée par une gelée translucide au madère.
Ces variations régionales ne sont pas de simples anecdotes gastronomiques. Elles traduisent une géographie humaine universelle. À Lyon, les mères lyonnaises utilisaient la viande de porc pour nourrir les ouvriers de la soie, les canuts, avec des plats roboratifs capables de soutenir le travail harassant sur les métiers à tisser. Dans les montagnes de Corse, le prisuttu se suspend aux poutres des maisons de châtaigniers, s'imprégnant de la fumée douce du bois pendant les longs mois d'hiver. C'est une écriture matérielle de l'histoire des hommes, un texte comestible qui raconte les vagues de migration, les traités commerciaux et les adaptations climatiques.
La transmission de ce savoir ne s'apprend pas dans les manuels scolaires. Elle s'inculque par l'observation des mains, par le bruit que fait un couteau lorsqu'il tranche la couenne, par la résistance de la viande sous le pouce. Antoine, un jeune apprenti de vingt-deux ans qui travaille aux côtés de René, avoue avoir passé les six premiers mois de son apprentissage uniquement à apprendre à laver les outils et à parer les pièces de viande inutiles. Au début, on trouve cela fastidieux, explique-t-il à mi-mots, les yeux fixés sur son plan de travail. Puis on comprend que la moindre impureté, la moindre poche de sang oubliée dans l'articulation d'un jambon, provoquera la putréfaction de toute la pièce dans un an. On apprend le poids des conséquences. On apprend qu'un geste bâclé aujourd'hui détruira le travail de demain.
## Une Éthique pour le Futur
À l'heure où les discussions sur le climat et l'avenir de l'élevage s'intensifient, la tentation est grande de jeter l'opprobre sur toute forme de consommation de viande. Pourtant, une distinction fondamentale s'impose entre l'industrie de la transformation de masse et l'éthique de la Charcuterie traditionnelle. Cette dernière n'appelle pas à l'excès, bien au contraire. Elle s'inscrit dans une philosophie de la mesure où l'animal est respecté dans sa globalité, où chaque gramme de matière trouve sa destination noble.
Manger une fine tranche de saucisson artisanal n'est pas un acte de gloutonnerie aveugle. C'est un exercice de mémoire sensorielle, un partage qui nous relie à des millénaires d'intelligence paysanne. C'est accepter de ralentir notre propre rythme pour s'aligner sur celui des saisons et de la biologie. Dans le grand théâtre de la gastronomie mondiale, ces pièces de viande suspendues aux plafonds des caves ne sont pas de simples denrées comestibles. Elles sont des archives vivantes, des morceaux d'histoire humaine sauvés de l'oubli par la volonté de quelques passionnés qui refusent de voir notre monde s'affadir dans la standardisation.
René décroche délicatement un saucisson sec dont la robe blanche est parfaite. Il prend un couteau usé dont la lame s'est affinée à force d'aiguisages répétés au fil des décennies. Sans un mot, il coupe une tranche si fine qu'elle en devient presque translucide sous la lumière rasante de l'après-midi. La graisse y est répartie comme une constellation d'étoiles de nacre au milieu d'un ciel de pourpre. En tendant ce morceau de vie sur la pointe de sa lame, il ne propose pas seulement de la nourriture. Il offre un pacte de fidélité entre le passé et l'avenir, une certitude intemporelle selon laquelle certaines choses méritent que l'on attende que le temps fasse son œuvre. La petite pièce de pierre redevient silencieuse, habitée par l'odeur rassurante du pain frais, du sel et du travail bien fait.
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Le Sel et le Temps ou la Leçon de Patience de la Charcuterie](https://wallpaperaccess.com/full/9232181.jpg)
