Sur le quai de la gare de Lyon, à Paris, un homme aux tempes grisonnantes serre nerveusement la poignée de sa valise en cuir. La voix de l'annonceuse, métallique et pourtant étrangement humaine, résonne sous la grande halle de verre. Elle demande aux passagers de descendre en bas du train avec précaution. L'homme sourit malgré lui, un petit tic nerveux au coin des lèvres. Il est linguiste, ou peut-être simplement amoureux des silences qui ponctuent les phrases bien nées. Cette annonce, avec sa redondance inutile, le frappe comme une note dissonante dans un concerto de Mozart. Il se demande, alors que la foule s'agite autour de lui, Qu Est Ce Qu Un Pléonasme sinon cet excès de zèle de la langue, ce besoin maladroit de nous rassurer en disant deux fois ce qui n'avait besoin d'être dit qu'une seule fois.
Le train s'ébranle. À l'intérieur, le silence s'installe, seulement rompu par le feuilletage des journaux et le cliquetis des claviers. Nous vivons dans une époque saturée, où le vide nous effraie. Nous ajoutons des couches de sens comme on enfilerait trois pulls en plein été, par peur d'avoir froid, par peur de ne pas être entendu. Le langage reflète cette angoisse de l'invisible. Quand nous disons que nous avons vu quelque chose de nos propres yeux, nous ne faisons pas que préciser l'organe de la vision. Nous crions notre besoin de certitude. Nous cherchons à ancrer une réalité qui semble nous échapper, comme si le simple verbe voir avait perdu de sa superbe et de sa force de frappe.
Cette accumulation de mots n'est pas une simple erreur de débutant ou une négligence de l'esprit. C'est une trace archéologique de notre psyché. Les grands auteurs eux-mêmes, de Victor Hugo à Jean de La Fontaine, ont utilisé ces redoublements pour marteler une vérité ou pour donner du souffle à une tirade. Il y a une beauté dans la répétition quand elle est choisie, quand elle devient une figure de style. Mais quand elle s'immisce dans notre quotidien sans crier gare, elle devient le signe d'une pensée qui tourne en rond, une sorte de bégaiement de la conscience qui cherche sa place dans un monde de plus en plus bruyant.
L'Art de l'Excès ou Qu Est Ce Qu Un Pléonasme pour l'Esprit Humain
Le langage est un organisme vivant. Il respire, il se fatigue, il s'étire. Les linguistes observent depuis longtemps comment certaines expressions se figent dans le temps. Prenez le terme monarque absolu. Historiquement, le monarque possède déjà en lui l'idée de pouvoir unique, mais l'ajout de l'adjectif vient souligner une autorité que l'on craint de voir s'effriter. Nous sommes des bâtisseurs de remparts sémantiques. Chaque mot inutile est une pierre supplémentaire jetée dans le fossé pour empêcher l'ambiguïté de franchir la porte de notre compréhension.
Dans les bureaux feutrés des maisons d'édition parisiennes, les correcteurs traquent ces excroissances avec une patience de bénédictin. Un manuscrit arrive, chargé de petites fautes qui, mises bout à bout, alourdissent le récit comme de la boue sur des chaussures de marche. On y lit que le héros a fait un petit détail, ou qu'il a collaboré ensemble avec son associé. Le correcteur raye, simplifie, épure. Son travail consiste à redonner de la vitesse à la phrase, à lui rendre son élégance originelle. Il sait que la clarté est une forme de politesse, et que l'accumulation de mots identiques est souvent le masque d'une pensée incertaine.
La Mémoire des Mots Inutiles
Pourtant, il existe une forme de tendresse dans ces erreurs. Elles racontent notre enfance, le moment où nous apprenions à nommer le monde. Un enfant qui dit monter en haut exprime une joie verticale, un élan vers le ciel que le simple verbe monter ne suffit pas à contenir. L'adverbe est ici une béquille émotionnelle. En grandissant, nous apprenons à cacher ces béquilles, à marcher droit dans les couloirs de la grammaire, mais l'instinct de l'emphase demeure. Nous voulons que nos émotions soient grandes, alors nous les gonflons de superflus.
Certains chercheurs en sciences du langage suggèrent que cette redondance facilite la compréhension dans des environnements bruyants. C'est une stratégie de survie de l'information. Si une partie du message est perdue à cause d'un bruit de fond, l'autre partie, identique, prend le relais. C'est une sécurité intégrée à notre système de communication. Nous sommes câblés pour la répétition car la nature elle-même ne fait rien de manière isolée. Les battements du cœur, les marées, les cycles des saisons sont autant de redondances nécessaires à l'équilibre du vivant.
Le monde numérique a cependant changé la donne. Sur les réseaux sociaux, la brièveté est reine, mais elle s'accompagne paradoxalement d'une inflation de signes. On ajoute des emojis à des mots qui disent déjà tout, on multiplie les points d'exclamation comme autant de cris dans le désert. Le texte devient un prétexte à l'image, et l'image elle-même se voit commentée par des légendes qui ne font que décrire ce que l'on voit déjà. Nous avons perdu la confiance dans la capacité du signe à se suffire à lui-même. Nous sommes devenus des commentateurs compulsifs de notre propre existence, empilant les couches de sens jusqu'à l'asphyxie.
L'histoire de la langue française est jalonnée de ces batailles pour la pureté. L'Académie française, depuis sa création par Richelieu en 1635, veille au grain. Elle traque les néologismes inutiles, les anglicismes et, bien sûr, les redites maladroites. Mais la langue est une bête sauvage que l'on n'enferme pas facilement dans un dictionnaire. Elle s'échappe, elle se mélange, elle se réinvente. Ce qui était considéré comme une faute hier devient parfois une tournure élégante demain. C'est cette plasticité qui fait la richesse de notre patrimoine intellectuel.
Le Poids du Vide dans la Conversation Moderne
Il y a quelques années, une étude menée par des chercheurs de l'Université de Louvain a mis en lumière l'usage croissant de certaines expressions redondantes dans les discours politiques. Les orateurs utilisent souvent des termes comme consensus mutuel ou projet d'avenir. Si l'on y réfléchit bien, un consensus ne peut être que mutuel, et un projet se tourne nécessairement vers l'avenir. Pourquoi alors ces ajouts ? Parce que le langage politique n'est pas fait pour informer, mais pour occuper l'espace sonore. On remplit le vide avec des mots qui rassurent, des mots qui enveloppent l'auditeur dans une couverture de coton tiède où rien ne dépasse.
C'est là que réside le danger de l'automatisme. Quand nous cessons d'interroger Qu Est Ce Qu Un Pléonasme dans nos propres vies, nous acceptons de parler pour ne rien dire. Nous devenons des haut-parleurs de clichés. La pensée s'endort dans le confort de la redite. Pour réveiller l'esprit, il faut parfois pratiquer l'ascèse verbale. Il faut savoir couper, trancher dans le gras de la phrase pour ne laisser que le muscle et l'os. C'est un exercice difficile, car il nous confronte à notre propre nudité intellectuelle. Sans ces fioritures, que reste-t-il vraiment de notre message ?
Un vieil instituteur de campagne, aujourd'hui à la retraite dans le Morvan, racontait souvent à ses élèves que les mots étaient comme des outils dans une boîte. Si vous utilisez deux marteaux pour enfoncer un seul clou, vous risquez surtout de vous écraser les doigts. Il leur apprenait à chérir le mot juste, celui qui se suffit à lui-même, celui qui n'a pas besoin de gardes du corps. Il leur disait que la poésie naissait du silence entre les mots, pas de leur accumulation. Ses anciens élèves se souviennent encore de cette leçon de modestie linguistique, une leçon de vie autant que de grammaire.
La culture populaire s'est aussi emparée de cette manie de la répétition pour en faire des ressorts comiques. Qui n'a jamais ri devant un personnage de film s'exclamant qu'il est mort de décès ou qu'il va sortir dehors ? L'absurdité de la redondance souligne l'absurdité de la situation. Le rire naît de ce décalage entre l'intention de sérieux et la maladresse du langage. C'est une manière de désamorcer notre peur de l'échec, de transformer nos erreurs en traits d'esprit. L'humour est souvent le dernier refuge de la précision.
Dans le domaine juridique, la redondance prend une dimension presque sacrée. Les contrats regorgent de termes comme termes et conditions ou nul et non avenu. Ici, la répétition n'est pas une faute, c'est une armure. On multiplie les synonymes pour ne laisser aucune faille à l'interprétation adverse. Le langage devient une forteresse. On s'assure que chaque mot est verrouillé par son double, créant une chaîne de sens ininterrompue qui ne laisse aucune place à l'imprévu. C'est une utilisation pragmatique, presque brutale, de la langue comme outil de pouvoir et de protection.
Pourtant, au milieu de ces structures rigides, l'émotion trouve parfois son chemin grâce à l'excès. Quand un amoureux écrit à l'être aimé qu'il l'aime d'un amour infini, il commet une faute de logique. L'amour se suffit à lui-même, et l'infini est une notion qui dépasse l'entendement humain. Mais cette faute est nécessaire. Elle traduit l'impuissance du langage à exprimer l'intensité d'un sentiment. Le pléonasme devient alors le cri du cœur qui refuse les limites de la syntaxe. C'est le moment où la grammaire s'efface devant la vie, où la règle s'incline devant la ferveur.
Si nous regardons de plus près nos échanges quotidiens, nous verrons que nous sommes tous des artisans de la redite. Nous disons prévoir d'avance, comme si prévoir pouvait se faire après coup. Nous parlons de hasard imprévu, oubliant que le hasard qui serait prévu ne serait plus du hasard. Ces petites scories sont le sel de la conversation. Elles donnent du relief à nos paroles, elles permettent de ralentir le débit pour laisser à l'interlocuteur le temps d'assimiler l'idée. Le langage n'est pas une ligne droite, c'est un sentier sinueux avec des haltes et des points de vue.
L'homme sur le quai de la gare a fini par monter dans son wagon. Il regarde défiler le paysage français, les champs de colza, les clochers des villages, les autoroutes qui déchirent la campagne. Il sort un carnet de sa poche et note quelques mots. Il pense à cette annonce entendue plus tôt. Descendre en bas. Il se rend compte que, sans ce bas, l'invitation au voyage lui aurait semblé moins concrète, moins physique. Le mot inutile avait donné une direction à son corps, pas seulement à son esprit.
Nous cherchons tous une forme de plénitude dans nos échanges. Le trop-plein de mots est le reflet de notre soif d'absolu. Nous voulons tout dire, tout montrer, tout expliquer, au risque de perdre l'essentiel en chemin. Mais parfois, dans le silence d'une page blanche ou d'un regard échangé, nous comprenons que la véritable communication se passe de surplus. Elle réside dans cette économie de moyens qui laisse la place à l'autre, à son interprétation, à son propre imaginaire.
La nuit tombe doucement sur la ligne à grande vitesse. Les lumières de la rame se reflètent dans la vitre, créant un double fantomatique du passager. Il ferme les yeux. Le train file, emportant avec lui des milliers de mots, des milliers de redondances, des milliers de désirs de se faire comprendre. La langue continue son travail souterrain, se débarrassant de ce qui l'encombre pour mieux briller dans l'obscurité. Elle n'a pas besoin de fioritures pour dire la solitude ou l'espoir.
Le voyage touche à sa fin. Les passagers se lèvent, récupèrent leurs sacs, se préparent à l'impact du monde extérieur. L'homme au carnet range son stylo. Il sait que demain, il commettra encore ces erreurs, il ajoutera encore des mots à des mots, parce que c'est là sa nature d'homme cherchant le contact. Il accepte cette imperfection comme une marque de fabrique, un signe de reconnaissance entre les êtres qui tentent de jeter des ponts par-dessus le silence.
Une dernière annonce retentit alors que le train ralentit son allure. Elle invite chacun à ne rien oublier derrière lui. L'homme sourit une dernière fois. Oublier derrière soi. Comme si l'on pouvait oublier devant. Il attrape sa valise, traverse le couloir et pose un pied sur le béton frais de l'arrivée, emportant avec lui ce petit bagage de mots en trop qui, finalement, pèse bien moins lourd que le vide.
